LLAMARADAS
(Poemario de pensamiento social con
versos, sarcásticos coloquiales y prosaicos)
Francisco Fenoy
PRÓLOGO
Indiferente
al gesto sin razón.
Llenarse de aire
del mundo de uno mismo
y caminar.
Es lo que queda
al final de la búsqueda.
o, desnudarse
del propio fuego
que te llena la vida
y,
como rebelde contumaz:
arrojar
el sueño oculto o transparente,
propagando la luz existencial,
bajo el vuelo oscurísimo
de nuestro tiempo.
I
EL NUEVO
PROMETEO
Desde
tu soledad
-águila carnicera-
oímos tus pulsos.
Fuego que orea
a través de la tierra
y se difunde
en abundancia.
-Voz granada en los libros
y manifiestos.-
Iluminando
con ellos el origen.
Su desarrollo:
la relación del hombre
con la herramienta
de trabajo.
Purificándose
para un futuro próximo
el ser humano.
Titán benévolo,
tu memoria se ajusta
a la esperanza.
LENIN
Dentro del escalón
más alto, de la especie humana.
Resplandece,
el mayor forjador
que tuvo el siglo xx.
Recoge el fuego
y desde su llanura, lo propaga
como viento que corre, envuelve y llena,
toda una etapa histórica.
Si genial y único
en cuanto, al movimiento de las masas
y en su eficacia, como analista;
se sitúa en la estrella
más alta y que más brilla,
entre los pensamientos
de las causas sociales de su tiempo.
Si unos torpes confusos funcionarios.
Momificaron, nervio y obra.
Nos queda su legado.
Testigo acusador
del porqué del fracaso,
de esos indignos,
lisiados planificadores.
No se puede luchar,
contra el fuego sagrado de la historia.
TROTSKY
Este gigante
de corazón de león.
Hizo su testamento.
Y se entrega a la muerte
con la misma pasión que ardió su vida.
Por un instante la retiene
y al fin la logra.
El preso encadenado en Coyoacán,
por la adhesión de todas las iras del mundo.
Este gigante
de corazón de león.
Fue el artista
con la luz decisiva,
de los trascendentales
sucesos de su tiempo.
El preso encadenado en Coyoacán
por la adhesión de todas las iras del mundo.
Este gigante
de corazón de león.
Hace de la cadencia de su vida:
un poema.
Y conducido se derrama
sobre sí mismo,
sobre la humanidad, y hacia la historia.
Donde descansa,
a modo de arquetipo,
de la constante llama.
Y no era un Dios.
El preso encadenado en Coyoacán
por la adhesión de todas las iras del mundo.
ROSA LUXEMBURGO
Esta
rebelde contumaz
propagó:
en
dos meses y medio,
su
máxima tensión.
Dejando
su
luz existencial,
bajo
el vuelo oscurísimo
de
su tiempo.
Nacida
para hacer historia
se
elevó a tal altura:
que
ilumina las mentes de su tiempo
y,
el de todo periodo que entra en crisis.
Y
se transforma
a
sí misma, en creación histórica.
Y
deja para siempre
su
nombre unido,
como
llama que fluye
en
el consciente movimiento.
DURRUTI
Esta llama que se agita
como hijo de un pasado ofendido.
es la conciencia social que se respira
en la sórdida guerra civil.
Su entrega su actuación y su identidad,
formaban parte de su vida cotidiana.
Subía lo corriente, a extraordinario.
Llevaba un mundo nuevo
que día a día le iba creciendo,
dentro de su corazón:
Fuente de lluvia que empapaba conciencias.
Si no el único,
si el más lúcido
símbolo, de la guerra y de la República.
Desde la perspectiva histórica
que le observamos, más que su muerte
de humanas congojas; simboliza:
Que en España la noche se hizo más larga.
Y él se eleva al más alto espacio
de los anales del mundo del Trabajo.
BECQUER
Refinado hipnotizador.
Atraído
por ese líquido igual y distinto
de las aguas del Betis,
derramabas con celo luminoso
leyendas primitivas,
con ese don eterno de la ciudad de la gracia.
De vida densa y rica.
Pobre y desatendido
como siempre en España.
Ángel de luz y de mi ensueño
vagas con leve aroma de misterio.
“Huésped de la niebla” por la ciudad de la gracia.
MAO TSE TUNG
Surge
del fuego desprendido de un baño de sangre.
Empuña
la antorcha junto a un grupo de amigos.
Y recorre
más de diez mil kilómetros.
Y la instalan
en una cueva de Yenan,
e ilumina
a todo su territorio.
Y avanzaban
en fragmentarias luces
pidiendo espacio.
Estos Hombres
con destino, consiguen a todo un continente.
Donde elevan
esa antorcha de fuego, a los cielos más altos.
Cuando
su ardiente corazón lanza el grito: revolución
cultural.
Su origen
rural y su stabliment burocrático
lo dejaría
en silencio y sin peso en las palabras.
PATRICIO LUMUMBA
Era un soñador de la libertad
con un perfil lleno de gracia.
Aulló la hiena mercantil
en medio de la selva,
y hubo miedo en un continente.
Bajo un cielo revuelto y turbio.
Lo llevaron a un calabozo
para que no estorbaran las preguntas.
Y en medio de la oscuridad.
Los perros mercenarios
ante un cuerpo radiante
por un instante, se paralizaron.
Devorado por el terror.
En llamaradas sube
hacia la muerte.
Queda un vacío y vino la tormenta.
En la historia,
permanece su intento iluminado.
HO CHI MINH
Tenaz maestro.
Que con su apuesta por los Pueblos.
Fue labrando
con minucioso fuego firme,
el mandato que impuso
a siglos estancados.
Su finura, la ausencia de odio,
su aventura y la de su ejército.
Que se han batido
con su vacíos estómagos,
pero repletos en ideas y esperanzas.
Ágil y escurridizo: pies ligeros.
Emerge de la selva roja
causando la mayor derrota a Occidente,
al sistema capitalista.
Que le anuncia su ruina
como en Rocroi, al imperio español.
Desde esa jornada,
destella nueva luz, la rosada aurora.
Y nos deja la histórica leyenda,
como omnisciente y omnipresente guerrilleo.
EL CHE
Allá
en las montañas bolivianas
donde se derramó su sangre,
por América y el Mundo.
Incineraron su cuerpo ocultando
sus cenizas. Según los teletipos.
O se quemó,
y se sembraron.
Tras de su icono.
Un viento que arde
y agita multitudes.
Y rodean y aíslan
a los perversos fácticos.
Que se protegen
tras de un fortín blindado
de crueles pistoleros.
Settle, Génova…
Es la imagen
del hombre nuevo
de las generaciones venideras.
Si hay batallas
que se ganan después de muerto
también las guerras.
STALIN
Formado en el ritus asiático, de los grupos
desconectados o congelados, de las montañas del Cáucaso. Con la firmeza de
carácter y cegado de miras, éste conspirador: cinismo venenoso; a su hermano
menor lo mata en una farsa, y al mayor, lo acosa por el orbe con deseos de
sueño y muerte, y encadenado lo asesina. Sirviéndose: dadas sus cualidades
personales, del apoyo de una máquina impersonal de ingenuos clónicos. La ciega
antiempatía la acarreaba tan profunda, que termina purgando a propios.
No es llamarada,
es sangre que devora sangre.
Consumiéndose
la tragedia de los epígonos,
más allá
de su propio destino.
II
EL CLAN FAMILIAR
Apenas surge del trance
el Hombre del mono,
conserva la inclinación
y marca su territorio,
dando a ley la orden de convivencia:
El macho de la espalda plateada.
La familia del Hombre se mueve.
Al dominio de las fuerzas naturales,
el territorio se agranda a tanto
que ha traído pactos de linaje
entre sí, con sus liturgias:
El macho de la espalda plateada.
La familia del Hombre se mueve.
El nuevo cuadro trae a su vez
un sobrante en los productos,
que se traduce en tributos a ceder,
a la unión de sangre que conserva:
El macho de la espalda plateada.
La familia del Hombre se mueve.
Con el desarrollo
de las fuerzas productivas,
no da aforo al clan y todo
él, ya desnudo carente:
El macho de la espalda plateada.
La familia del Hombre se mueve.
El complejo paterno de espalda
plateada, se muere en
leve goteo:
Goteo con sollozos de lágrimas.
Sin ritos da su fruto, los sacrificios
de la sangre de los Pueblos.
Del fuego de las entrañas de los Pueblos.
La familia del Hombre se mueve.
-Solo el 50 % de las parejas se casan
de ese nº, el
50 % se divorcian. Los
hijos
presentes y futuros se forman
y se formarán
fuera del clan.-
LOS PUEBLOS
Mirad a los Pueblos
a todos los Pueblos de la tierra.
Como con sus luchas contra el hambre,
han roto
barreras
y, traído las transformaciones.
Y las armas destructivas
no han podido y no podrán
contra su vuelo.
Aullido permanente e interminable.
De sus muertos, son abono
que alimentan sus raíces.
Cada segundo les nacen hijos
que sonríen con los puños
cerrados:
Nutridos de pasión por la vida.
Mirad la estrella como relumbra.
Mirad este tránsito de madrugada.
Mirad a todos los Pueblos
como viven la raíz, la verdad de la vida.
-sin verdad, no hay dicha.-
Oíd su canción: manifiesta,
luminosa, inexpugnable.
PABLO NERUDA
–en su centenario-
Pablo,
tu poesía nos cubre.
Y nos da paso
a nube desprendida,
como lluvia austral.
Como torrente de agua
con sus huellas precisas,
hacia los corazones
de los Pueblos.
Neruda,
poeta de buena estrella.
Con los cojones bien
puestos, en clara luna.
Dentro de un corpachón
que palpita universo
con su luz desmedida.
Pablo,
un maestro en vuelo
de madrugadas.
LA EUTANASIA
I
Rosita.
Pide y da besos.
En la ternura silenciosa
o en la lágrima ardiendo,
aviva su perfume.
Corazón que sonríe
más allá de los ojos,
nunca declines.
En esta hora
y en este sitio
de tiempo arrugado,
pido paz para ti.
II
Viejas.
Secas encías
de vicios soterrados
y tocas negras.
Ecos de un sueño.
Sutura en donde mean
y en los sentidos.
Rezos, blasfemias.
Agujazos con saña,
cisco fetor.
¿Para qué tanta
prolongación tortuosa
de hechicería?
¿Y por qué no
la ruptura, la quiebra
evaporable?
DE LOS
MÍSTICOS Y DE LA MISTIQUERÍA
Al planear
sobre la humanidad
como una ideología
totalitaria,
el mito
del Cristo,
pasa a la historia
o fábula:
como héroe
de la pasión.
-con apenas dos días
de
juicios y quebrantos
y
de tres horas cortas
de
cruz y con ayuda.-
Obviando a cualquier
sindicalista torturado,
por un enfermo
generalote sudamericano
o, del tormento
agónico, perpetuo
de los enfermos
terminales;
que exceden elevados,
la pasión y dolor
de ese crucificado
del Gólgota.
Al emular
a esa figura real
o mítica,
surge el místico.
Personajes
que superan al mito.
Estos seres volcánicos,
que se ahíncan
con empeño
en sus raíces químicas;
son incapaces,
-dadas sus impotencias
orgásmicas-
de darse mutuamente,
y necesitan
la magia de una música
oculta: mito o Dios.
-un punto metafísico-
Para formar sus
fantasías
con flagelación y ebriedad
en la catarsis de sus energías.
A tal grandeza,
estos vehementes personajes
destellan
con sus creaciones
la época de su mundo,
-coordenadas
históricas
del siglo XIII al XVI-
que serán imitados
por la mistiquería
del siglo veinte
y principios del veinte y uno.
Extraviados
en sus coordenadas históricas,
estos mistómanos,
pegan una metáfora tras otra.
-con imágenes sin
ideas:
destellos de una luz
de las corrientes de
aire
de sus jaquecas o
migrañas.-
Y que no les incumben
por ninguna morada
mística,
o de falta de gratificación.
¡Oh cantos que rodáis
apagados, por
los caminos
del santurrón.
DE VISITEO
Se muestra
en una jaula como fiera
encerrado.
Con vestimentas que
simbolizan
con su tiara de sátrapa, a
una secta
llena de ritos y crímenes.
Es la viva encarnación
de los gusanos que habitaron
y sobreviven
en los agujeros negros
del cerebro de los Hombres.
Cuando sale de la jaula
tambaleante agónico.
Recoge de su ropaje
el tótem,
que apenas soporta.
Y envía un signo
a la muchedumbre
anhelosa.
Que el sustituto de Dios
no ve ni oye.
III
LOS AGNÓSTICOS
Ya pueden ser provistos, de los más importantes premios,
honores, títulos. La luz de los
agnósticos, queda opaca por juegos, entre frondosos árboles. Donde con ello
muestran
por su incapacidad de pujanza sincera, o por su falta
de valor, de batirse con la razón, con el don de la espiga. Y por lo tanto, no
atisban, que las ideas, fuera de la materia, solo están en su espacio, de melindres
grotescos.
¿Dónde la eternidad de tal Ser invariable, sin tiempo
y sin lugar? Ni comprenden ni quieren comprender: que Dios solo depende, del
humor subjetivo de un enfermizo Hombre. Y en donde el mismo Hombre, ha ido
montando fibra a fibra: ya como
disfrazada huída, o como el timador con cercado organigrama, para la
explotación.
No sólo en teología, resaltan como cántaros vacíos. Tales sujetos, son parte del tablero
de la vida. Fatuos que vienen y se van, con
aires de equilibrio vergonzosos, con su cita
del centro. A modo de que el centro cierra la verdad. Y la verdad, no se realiza ni consigue, de
ningún estamento prefijado. Se logra o conquista, de cualquiera orilla. Así los
dejo en foto, a modo de gusanos revueltos
en letrinas.
La ignorancia y la ciencia, siempre se hallan en lucha, en lucha firme. Y la ciencia, siempre
ha sido vencedora, de esa laya de oportunistas.
LOS POLÍTICOS
En el presente, el Mundo es de los grandes gánsteres de
las grandes compañías. Narcotráfico, Bancos
y derivados. Por lo tanto son ellos y nada más que ellos, los matones que rigen
al resto de los Humanos.
Por derivada crean al caso, lo que requieren, la
oficina mostrada. Mirando con ojos bien abiertos a sus costos y a sus
ganancias. Ejemplo de oficina primera. El modelo del político. Y que a través, de
una ordenación de marketing, salta el tris considerado, hacia sus tipos idóneos.
Sujetos vanos, torpes, sumisos; felices.
Que no comprendan llantos humanos, ni conozcan; en cuanto a sus propios rasgos,
su recorrido patológico. Cerebros no adiestrados al uso autónomo. Los Reagan,
los Bush, Sharon… los Aznar, Zapatero…
Luminarias que revelan de la fatiga raquítica, de la
órbita del pensamiento único. Y de un futuro de trago, de más y más carne
humana.
-asesinan a un niño cada tres segundos
a través de sus estómagos vacíos.-
Méritos que consiguen estos impersonales, a través de
sus leyes y de las venideras. Que serán destinadas al robo. Donde se muestran al
grito, alto, ronco: Maricones los últimos. Estos gregarios, ávidos como ríos oscuros,
es la peste psíquica, que soporta una ciudadanía, en el ciclo finito de su modo
de vida.
EL VOTO
Tu voto vale.
Para nutrir cargos cómodos y livianos.
Tu voto vale.
Para cebar un modelo de acomplejados presuntuosos.
Tu voto vale.
Para formar una casta, de gruesos entendimientos, y de
horizontes limitados.
Tu voto vale.
Para el acomodo de una casta, en un abrevadero, sin
reglas para el cubil. Y casta instalada es casta mafiosa.
Tu voto vale.
Para darle a una casta cuartel: a la corrupción, represión, y al crimen.
Para que vale tu voto.
Como proselitismo de que hay democracia representativa
y haceros partícipes ilusos, de tan perverso lenguaje.
Para que vale tu voto.
Cuando estás carente y ellos bien armados, de tanques
y de leyes.
La muerte,
la muerte de tal estructura jerárquica.
La muerte,
la muerte de la fundamental clase mafiosa.
La muerte,
su muerte, será el ingreso de la segunda y a ciencia
cierta,
de la verdadera civilización del Hombre.
“Hay que hacer política, en la acepción más pura de la
palabra.”
LAS CORRIDAS DE MISTER
W Y SU BUFÓN
Y Míster
W
tras notar el afecto
del Gobernante
de su provincia,
llama a éste a su nido
de Camp David,
sin compañía.
Con rostro de
beodo
El míster W,
que se adorna
de toda afectación
de chulería
y su bufón,
con rostro de ultratumba,
pero tan dueño él,
de sí mismo,
quiso desde un principio
hechizarle
y tener éxito.
Llenos de whisky,
pasaron de la mesa
al dormitorio.
Estas tiernas criaturas
se abandonaron
bajo las sábanas
de las barras y las estrellas.
Entregándose
a los caprichos
de los vicios psicópatas
de uno y del otro.
Al sensible
de míster W,
le revienta una lágrima
y fenecido
de la emoción,
se arrulla entre los brazos
de Jose Mari,
que fuerte esputa:
Crea el mundo a tu imagen.
relajado
el jefe sermonea:
Seas mi partidario
y a bien propagues
como amante sicario,
que solo estimo
lo que da beneficio.
Jamás bufón alguno
sintió un gusto
tan a lo vivo.
A partir de acá en sus mítines
se manifiesta,
públicamente;
y exhortan que le midan
su feroz pene.
Quede su vista
en sitio más seguro,
en el medio del mar
en las Azores.
Y conocieron
Irak y Palestina,
su gran corrida.
¿Y qué hace, ese
acomplejado enano,
en tan estrecha
relación
hacia su emperador?
Pues vomitar
sin disfraz ni tapujos,
su bilis llena
de emociones siniestras.
FÁBULA
Era un país, en donde reinaban los sueños. Estaba dividido,
en unos pocos ricohombres y en unas simples e incontables pesadillas. Los
ricohombres que lo gobernaban, deciden sacar de la escena, el que se ofrecía gustoso
de ser, el embajador del rey de la selva. Que le regala, gracias a sus
intimidades: una piel de león, pero de tan mala calidad; que incluso, antes de
dejar el escenario, los mismísimos pesadillas lo notaban; el que había debajo
de esa piel de león: un asno enano. Los ricohombres deciden, después, de muchos
meses de liberaciones, poner como nuevo clown en escena, a un pijo tan
dubitativo, que ni los simples pobres pesadillas lo vean si, este era
somnoliento o sonámbulo. Y provisto a su vez, de una orquesta de narco-tinos
colgados murciélagos. Para que se origine, una mayor creación, al ya existente,
de las enormes adormideras. Y los incontables simples pesadillas, autorizaron
tal dictamen.
IV
EPIGRAMAS
I
¿Quién estará detrás
del ciego terrorismo
de impasible
cuchillo?
¿Qué sector de la
sociedad
saca provecho o
pretende sacarlo?
¿Quién hace más
apología
de los demonios
islamistas?
Te lo digo más
claro.
II
Los que generan
todo tipo de
terrorismo,
los gánsteres y sus
políticos:
Moralina generan
para manejo de las
víctimas.
Y crecen, crecen,
crecen.
Destellos de una
orilla,
que proyectan
silencios que les miran de frente.
III
No y no podrán
con las contradicciones
de la sociedad
y su efecto: el
avance tecnológico.
Del dinero que
circula tan solo
es compatible el
tres por ciento.
El resto es
ficticio: papel-vale a crédito.
No veis, como
desesperados ya beben
sus últimos licores,
esos cerriles de
oídos y mentes.
No veis, que las
tales tragaderas se deben
a que viven el tiro
de su noche.
IV
¿Acaso es un
misterio la ciencia
dentro del
pensamiento social?
¡No! lo que ocurre,
es que el Hombre
tiene miedo de
entrar.
Por ausencia, continúa
siendo un misterio para
el Hombre.
MÁXIMAS
I
Huir a las raíces
de un árbol muerto.
Es no ver más allá
del musgo que les
crece en sus cerebros.
Los que llaman a
otros terroristas
destilan por sus
ciegos ojos,
el pánico que tienen
a sus víctimas.
II
Corrupto cuerpo
que se aprovecha de
un día con urnas.
Negro le será el
viento que le sople.
Si no se cura.
III
Un juego muy
entretenido,
echar una papeleta
cada cuatro años,
en una enferma urna.
¿Quién tiene miedo
a la lucha ortodoxa,
además del sistema?
Los que no se
confían de sí ni de los Pueblos.
IV
Cada mañana
es más visible para
todos.
Muertas ya las
contradicciones,
nos queda la
asamblea, como
anuncio de mañana
nueva.
Nueva de carcajada y
gozo.
HAIKUS
I
Hoja tras hoja,
como pasan y mueren
dentro del árbol.
II
Tendido el río
aparentando el
mismo,
pero se mueve.
III
Me da la estrella
como un valor
extraño.
Ahí sola y brilla.
IV
La paz global
golpea las ventanas.
Mañana roja.
EPÍLOGO
MI TIEMPO?
Si he pasado
del verde
al rojo
al azul
y al amarillo.
Besos del tiempo
solo.
Porque he ido,
quemando
cociendo
hirviendo,
evaporando
sangre.
Carencia
de reloj
soy.
FIN. 2.003.
Contacto: pacofenoy@hotmail.com
