GOLPE A GOLPE
Francisco Fenoy
INTRODUCCIÓN
De este
poemario, quitando 5 poemas líricos, el resto son poemas descriptivos satíricos
y descriptivos didácticos, realizados conscientemente en idioma coloquial,-o
prosa poética- para que sirva a todo bien intencionado y no solo a una élite.
No tienen nada que ver con las soledades de Góngora ni su consecuente línea
histórica, más bien con las burlescas de Quevedo como por ejemplo “A una
nariz”, pero superando a estos poemas en profundidad porque contienen rasgos
psicológicos; y en los didácticos, pensamiento social. Este tema tan árido, lo
he realizado en verso, porque el poemario a diferencia de otros géneros
literarios, se lee y se relee, y de tarde en tarde alguno aislado para
recrearse. En fin, si he logrado que se pase un rato divertido y despierte una
invitación al pensamiento social, quedo satisfecho.
Madrid, octubre del 2002
El autor.
Poemario
corregido en el 2.010.
Penúltima
corrección en el 2.014.
ME HE SOBREVIVIDO?
Me he sobrevivido?
La vida miro, como
va cayendo en monótona porfía…
Revoco mi pasado
y pleno me respiro.
Se reaviva la huella en mi ánimo
y en mi memoria.
Allí hay vida,
tanta
que valía la pena el claro fruto
de la derrota y el dolor.
Donde se me alternaban,
los días y las noches,
con desigual prontitud.
Aspiro en dejar mi memoria,
para que no me quede,
como el silencio mismo.
FIN DE SIGLO
La tarde huyó espantada
ante tanto desastre.
Hundida con la niebla.
Hundida en la negrura.
Tan solo permanecen
algunos buitres
recreados en danza fúnebre.
Una agonía
que se extiende por el mapa del mundo
y que bebemos sorbo a sorbo
y día a día.
Saboreando
la macabra artimaña, de un Ocaso,
definitivo e inexorable.
EN MOVIMIENTO
Y qué importa de la muerte de Hércules.
Aun cuando sus trabajos no concluye
y se sintieran, junto con su muerte.
Si nos dan sus trabajos confianza a la esperanza.
Cubre la función de su fase histórica.
Y qué importa que a Prometeo.
Le hayan momificado, le arrancaran
el corazón, y le sepulten las cenizas.
Si ha logrado que el fuego lo atesore
el Hombre. Cumple su función histórica.
Y qué importa los males padecidos.
Aunque anchos y largos y profundos
sean, de unas envidias y venganzas
de impotentes y acomplejados.
El fuego ya lo tiene el Hombre.
Y qué importa el fijismo que persiste,
cuando el rayo carece de eficacia.
El fuego ya lo tiene el Hombre.
Los intuitivos ven
atreves de este tránsito,
y de su movimiento, a la llama.
Y a través de la llama:
la flor y el trigo.
Cumplida la tarea histórica.
El fuego ya lo tiene el Hombre.
VULCANO
Coyuntural o puntualmente
me han superado,
en un empeño dilatado
no lo creo.
El trabajo,
no me ha sido, una imposición.
Ha sido la autodisciplina,
hasta ver la dialéctica,
fluida en mis venas.
A tan alto vivir
quería compartirlo
con la firmeza de un destino.
Y anduve como tierra ávida.
Y conocí –será cosa del género-
a la voluble como espuma.
A pesar de mi entrega
y de la suya en nuestra relación
que de éxtasis quedaba.
Buscaba la violencia de otro
o el jardín del imberbe.
Y sollocé,
y se rieron.
Siento en mi cueva
hondísimo silencio.
Y golpeo
este vivir concreto
de la sabiduría
que me sostiene;
para que sirva a otros
más allá,
del río del olvido,
como de otros trabajos
me sirvieron a mí.
EL RISITAS
En la esfera de lo sublunar y en sí mismo abismado, escupe
por su mueca –risita contrahecha- este primate del pensamiento social.
“Yo soy España, yo soy la democracia. Y el que piense
contrario a mí, no es demócrata ni español, y será perseguido y torturado. Siempre
con la defensa de mi democracia. Si las leyes no acceden se cambian, ya que gozo
de vasta mayoría.
Ji ji ji ji ji
ji. (Y tengo por mis víctimas al Trabajo y, a la población vasca. Ji ji ji
ji ji ji. Si supieran de lo que yo me río…)”
Con la fijeza
en la mirada
bien guardado los nervios
y sin asomo de la neurastenia:
feliz y jactancioso se sitúa
este grotesco, enano de circo.
MISTER W
¿Y quién es míster
W? Bajo este cielo roto, con palabras directas te comento.
Un animal de instinto, agresivo. Tiene conciencia de su, íntima personalidad.
Marca su territorio entre los rascacielos: bolsa,
trust, banca. Con extrema evidencia,
de cerebro delimitado y muy poco ilustrado: alcanza y logra ser el títere
en deseos,
para el titiritero.
Este frustrado humano de obstinada patología, tiene solo
una idea; o mejor dicho, solo le posee una idea: la crueldad elevada a teoría.
En su místico ensueño de demócrata con veto, ve a
todas las Poblaciones transfigurándolas, en horribles hogueras. Satanizando a
todo gobernante y a todo pueblo, que no ruede en su éxtasis.
Y hierático se pavonea: Con sus medidas de alta seguridad
y, del apoyo silencioso, de extrema cobardía.
CANDIDATO AL PREMIO NOBEL DE LA PAZ
Surge de las entrañas de la guerra esta forma en
figura de tonel. Que asoma su cabeza de lagarto y de no más neuronas que esa
bestia. Y cuando rueda, ebrio se tambalea, cual poseso frustrado.
Como protagonista del sionismo. Este fruto del caos atrevido
y feroz, logra el mando detrás de su orgía de Sabra y de Chatila. Donde ya
puede desplegar todo su vicio de su sueño de soldado: El robo y el asesinato, de
su base teórica. Siendo Yenín, una escalada más en la expansiva crueldad del
fanático.
Su deformidad física y su mirada inquieta, es tan solo
el aullido, salido de sus propias pesadillas.
Como buen defensor del modelo de vida Occidental. Este
vampiro ávido de sangre,
bien puede ser llamado –no se extrañen, hay ejemplos- a candidato al
premio Nobel de la Paz.
EL COMUNISTA
Era tan comunista.
Que en la guerra civil, continuamente perseguía a todo
aquel, que oliese a revolucionario.
Era tan comunista.
Que terminada la contienda huía, a calzón quitado a
tomar el primer avión.
Era tan comunista.
Que en la Francia del general de Gaulle, su figura
lucía en coche descapotable.
Era tan comunista.
Que liga a sus obreros al sindicato vertical del
franquismo.
Era tan comunista.
Que vincula su base estudiantil a reintegrarse al SEU.
En compañía de Falange.
Era tan comunista.
Que si a la FUDE se iba algún militante, decía el
nombre por radio Pirenaica. Y era expulsado de la Facultad.
Era tan comunista.
Que cada vez que la caja declina, echaba su carnaza, a
la insaciable fiera; para pasar la gorra por Europa.
Era tan comunista.
Que cuando solicita y legaliza el partido. Este sapo
viscoso, hedor manaba a sangre en sacrificio.
Era tan comunista.
Que cuando se perfila y trazan la carta regia. Insta
den a la Iglesia y, al régimen monárquico, todo lo que ellos pidan.
Era tan comunista.
Que en sus concentraciones de banderas desplegadas
borbónicas, manda, que se destruyan toda enseña republicana.
Era tan comunista.
Que establece en su militancia. Ser clientes de la
nueva prensa el País, y cierra, Mundo Obrero.
Era tan comunista.
Que hace proselitismo a dúo con otro sapo del antiguo
régimen. Tan solo les faltaron
sus besos en las bocas.
Era tan comunista.
Que en USA, el gobierno le invita a dar ponencias en universidades,
y colegios.
Era tan comunista.
Que le manda la
CIA que encauce enfrentamientos. Y coloca a su electorado: de 23, a los 4
escaños.
Era tan comunista.
Que cuando el abanico del partido se encuentra en su caída,
huye y arrastra a un grupo, más todavía, hacia la derecha.
Tan comunista, es y a tanto.
Que le premia la monarquía, con la mayor pensión de la
Seguridad Social, sin haber cotizado.
Hoy, una felicidad neurótica, invade, a este escuerzo de
las cloacas del Estado.
Veranea en los Paradores nacionales.
EL SABUESO
Además de no hacer oposición dentro del País, cuando
estaba el fascismo, controla a ésta en el exilio. Una vez la revolución,
olfatea la viable pérdida de la pieza.
Y vuelve del exilio.
Y diligente en un mitin, con su geta legítima de perro, le lanza al fuego, el ramo de claveles
rojos. Sale corriendo al aeropuerto y vuela al Capitolio, con aullidos a su amo:
Que Portugal se está perdiendo.
El Montero, buen cazador en acumular, como único
resultado. Manda veloz la sexta flota. Y con la sexta flota delante de Lisboa, la
ayuda de un generalote y la del leal amigo, le dan caza a la presa y se nos
pierde el sueño, de todo un Pueblo.
El sabueso cebado entrega la captura y el dueño orgulloso,
le premia.
ALBERTI –en su centenario-
Quién como tú en fluidez, en la movilidad, en
sencillez, en maestría; en la creación de las imágenes. Y además, llevan
pensamientos. Cuando la mayoría de los poetas,
están condicionados, faltos.
Surges tú, como artista de la lengua, entre lo más
granado de su historia. Con canciones muy ricas y variadas. Como el poeta, que
solo ve y piensa en verso.
E ahí la inquina del pobre pensamiento oficial. Al poseer
ideas consistentes, tus felices y fértiles composiciones.
Ahora me viene a golpe, esa escena macabra. En la que
un zote del concepto social,
te hacía una visita ya inválido y decrépito.
La cultura mezquina, ridícula burguesa. No podrá
asimilar, tu labor.
Es imperecedera: Cual polvo que fecunda.
EL DESEADO
Irrumpe, este mozo en el tablao, en los tristes
sucesos de Suresnes y al lance de su asalto, en los archivos que el psoe
conserva en Toulouse. A la tal osadía se
le premia de estímulos, en dólares y marcos. Y con el resultado que cesaron a
la arteria o sostén, del socialismo. Inflado sale, y muestra su programa de
autogestión obrera, en coaliciones estrechadas, con momias reaccionarias.
Tan deseado, era éste chico, que hasta los mismos grises le cuidaban como
personajillo de futuro. -Que a Isidoro le cuiden, que no le ocurra nada.-
Un fax borrado le era la memoria. Y en el treinta congreso se
transmuta, aunque persiste aún en la ruptura. Y la OTAN: “organismo, humanista,”
¡no! véase Yugoslavia y otras gestas. Le aprueba su proceso democrático.
Esta imagen retórica, le cae como yedra temprana y
divertida, hasta al mismo golpista de la tropa. Y le nombra ministro de
Exteriores, en su confeccionado directorio. Con su proyecto inicia la jugada. Programa
que cualquier otro embalsamado partido firmaría. Con las flores del mejor Fraga
sale y, con diez millones, deseado. Entre vapores de la bodeguilla, el ombligo
se mira y, de sí mismo, se queda enamorado: Sandio, hasta llegar a engalletarse.
Con la jerga de un don, se ve alumbrado. Y establece una corte de membretes.
Escaso de confianza. Ese narciso, se sube al yate Azor.
Y rotundo, declara su ofensiva trasnochada al Trabajo, y a tanto, que la derecha,
ni se atreve. Mientras el maquillaje lo acicala menos las ojerosas que no puede
suprimir, ni el psiquiatra, que le ajusta; piensa y disfruta, este embrutecido,
de cierta independencia. Y organiza el pillaje con sus crímenes. Mientras los
militares sin purgar le plantan sobre lisa prenda. La medalla más alta, que
adjudican los referidos cuarteleros.
Este necio arrogante de anchas manos, con tanto brío
hiere a sus votantes, que su voz fluye tintes: venenoso, grotesco, despreciable. Este competitivo, su
desgracia no tolera. Y con el caso argentino, le anima y salta a salto,
tragicómico. Y dictamina, fatuo de soberbia: “Que se aprieten el cinturón”. (Cuando
mueren de hambre cada quince minutos, un infante). Este cernícalo, ante la crisis
de un sistema roto y del drama argentino, solo ve: “Que se aprieten el
cinturón”
¿Qué cualidades propias le reflejan, para ser
requerido en los servicios secretos?: La
de simple fullería, no hay otras.
EL IDEÓLOGO
Estos rasgos escuálidos, a modo de fuga de un moho
catafalco; con los ojos de búho y de cara
de enmayao, será nombrado sabio, de la nueva divisa. El único de aquellos intrusos,
que abrigaba reseñas con los libros. -Los
llevaba vendiendo, de una, a, otra casa.- Y para la Alemania me lo enviaron. Donde
consigue, este pálido esmirriado,
un curso breve que, realza su currículum. Y a tales
pruebas, le dan plaza de Vicemandatario, en todas las secciones. Y a tanto su cuidado:
Juguete predilecto de nacido en reticente polvo, que afanoso, controla a todo el
que se mueve, incluso, los que están dentro
de la foto: desde el Orfeón donostiarra, al propio CESID. Sus consejeros procuraron
a este doctrino, que tuviera de insignia al bueno de Machado. Y dada su
disfasia no sabemos aún, de este chusco memo, de cuáles de sus dos bocas pedorreaba. Sobre Machado y sobre su tardo socialismo:
“Juanito, antes ellos despojaban, ahora toca, sustraer a nosotros.”
En delirium tremen, éste ideólogo, concibe un bodrio,
que soflama en su programa
dos mil. Deshecho está en la papelera. Igual que la
criatura que lo criara en su seno.
Cuando la mierda sube a lo más alto, más apesta. Quemado este pingajo, fue el hazmerreír,
con sus lloros de apego y devoción, al sillón.
Hoy ahí feliz vive, después de conseguido con ahínco
de fe, como buen paniaguado, un puesto de trabajo de cómoda soldada, donde
acaba cubriendo, su maltrecho armazón.
EL TUTELADO
Este vacío cirigallo sin fermentar, no se recrea de su
entera, capacidad civil.
Ya desde niño tuvo la desdicha de ser un tutelado. Y
así toda su vida. en dique seco
y a tal alcance, que solo ha desplegado con viveza, la
astucia: A manera de origen de la atrofia, del sistema parasimpático.
Y movido por su crianza, para figura. Este
indeterminado caprichoso, mimado y consentido; juega con la ventaja, que le
preparen de antemano sus obsesiones, de constantes pitanzas.
Otorgada por ley, toda irresponsabilidad. Este
triquina hinchado, rudimentario cazador, juega en hacer salidas, con la usual
insegura varonía.
EL CERDO QUE ASPIRA AL NÓBEL
Aquí tenemos a este cerdo que actúa: -espasmos
extraviados- en bacanales, con
sexo y torturas. A, este cuasi-hombre que aún conserva
vivo el origen de sangre de sus genes –lindo
garsson-
Tozudo enviste,
lleno de vanagloria patológica. Marcando todo el ritmo de la feria de éste
crac, del estado español.
Cuando varios partidos se abrazan y se toman decisiones de privar a
los otros de derechos y libertades, retozón salta. “No me jodan la escena de mi
protagonismo,
yo me basto y me sobro a encarcelar y a torturar, al
entorno y, al entorno del entorno”
Con su baladronada a pecho lobo, esta punta de iceberg
en el terror del pueblo vasco, es
llevado del cordel a firmar, ejecutar, y decir, las cosas más horribles. Que no
sabemos, si se dará cuenta al vivir de continuo colocado, por su nostalgia con
la piara.
PANORAMA CON MISTER W
I
Viendo estoy la televisión. Y a mi manera, un poco
sorprendido, al ver las torres como vuelan, en Nueva York.
Y me pregunto ¿cómo, es posible que un acto
clandestino, es grabado y en su momento, conectado al conjunto de las
televisiones; si, como se supone es clandestino?
¿Será tan solo el tambor de la guerra?
Me sigo preguntando, que si en Iraq carecen de dinero,
porque la ONU le administra los bienes y,
esa ONU en su reparto, dote para sí, y de hambres y miserias a iraquíes.
De donde las cosechas y recursos para las tales armas
destructivas?
¿Será tan solo el tambor de la guerra?
II
Míster W
“Nuestros negocios llevan el camino de una noche que
avanza, rebosada en tinieblas. ¿Queremos que nuestra ley de vida dure? Desenterremos
todo fruto vivo, el fruto apetecido de sus tierras. Para aspirar en esta noche
oscura: noche en noches cerradas de tinieblas, su alimento preciso.
¿Tocaremos el tambor de la guerra?
Si la marea crece y la muerte trabaja. Cargaremos los
males, a tareas de la paz.
Y que todos los gastos, los reintegren entre la ONU y
los dóciles amigos.
Senadores, aceptar mis razones.
Y enviemos los tanques a la guerra.”
III
Tiembla la luz al aire de los cañones de la guerra.
PROPUESTA PARA UNA PROCLAMA
¿Qué hacemos ante el robo y la carnicería, que
preparan los gánsteres Bush y comparsa? ¿Qué hacer ante una, ONU sometida. Y de
unos inspectores que no tienen la mínima vergüenza y dignidad, y se entregan al
juego de ignominia?
¿Qué hacer ante lo claro lo certero? Solicitar a todo
el Pueblo y Pueblos, que se pongan en marcha. Y defiendan –escudos solidarios- esa
sufrida tierra. Conociendo
que, este axioma no pararía la locura y barbarie de
estos, patológicos enemigos del ser humano.
Pidamos igualmente al
pueblo trabajador iraquí. Quemar sus pozos de petróleo.
Para dejarlo escrito en fuego. Y que su lluvia llena de
barro ensangrentado, inunde a la familia humana, a que tome conciencia. Y se establezca
el “nunca mais.”
VIOLENCA DE GÉNERO
Me preguntan del maltrato de género.
Nada tiene que ver los dimes y diretes de parejas, con
sus quebradas relaciones.
Víctimas de un origen: como masivos éxodos, o, de la
desconfianza ciudadana.
Fruto, de la
agonía prolongada de este tardo-sistema, que toleramos.
De poco vale
la ayuda solidaria y a poco nos saldrá, tras esta dilatada configura
de término sin
aire.
Solo la
praxis, contra mafias, contra poderes fácticos; nos traerá la cima deseada.
Y más, cuando la historia nos golpea, desde la
misma puerta a propio beneficio.
LA MUERTE
Rodeado en su muerte pervive este sistema.
Sabemos por la ciencia que esta crisis, es canto; que
sentencia su muerte.
Y ya puedan, los dientes de Caín y sus esclavizados políticos;
adoptar, las medidas que quieran. Ya que solo plantean, (aparte de apretarse los
cinturones) falsas esperanzas, a modo de próximo horizonte.
O se cambia o se muere. Y no solo se muere el sistema:
la forma de trato entre los Hombres, sino hasta el propio Hombre.
.
COLON
Soy
llanto y polvo.
-Ya estamos poeta-
Nada tuve ni
tengo
pero
en el mar infinito,
está el principio del poema.
Ardo en la luz
y en las sombras
y, a dentelladas del ocaso
ardo.
¡Ah ciegos!
Un mundo nuevo
espera al Hombre.
FIN.2.003.
Contactos:
franfenoy@yahoo.es
