LABERINTO SIN LUNA

                              -Con el sol de invierno-

                                    Francisco Fenoy

PRÓLOGO LIBRO LABERINTO SIN LUNA

DE FRANCISCO FENOY

Si hablamos de escritores con voz propia, Francisco Fenoy es uno de ellos, estamos ante un poeta diferente, una voz libre. Pero hay más cosas, el autor de Laberinto sin luna, poemario que nos ocupa, es también un poeta del silencio, un escritor rebelde, observador,  evidencia que queda reflejada cuando hacemos un recorrido por su obra poética y nos encontramos con versos como estos rescatados de  otro poemario  titulado “De un silencio que no muere”

Camina solo y sabe lo que quiere.

Afable explora el bosque

y los árboles le transmiten sueños.

Sube a las cumbres

y las promesas le sonríen.

Se podría decir que  este hombre camina solo, o no, pero lo parece.

Con una obra publicada de más doce libros entre ensayo y poesía, Francisco Fenoy nos sorprende ahora con un nuevo poemario titulado “Laberinto sin luna” libro  dividido en dos  partes, la primera titulada “Con la sangre herida”    y la segunda  “Tumba o cielo”. Un conjunto de poemas bien estructurados donde el autor, intencionadamente, nos traslada a través de sus versos, al mundo de la injusticia, a un mundo en el que los protagonistas son los ancianos, los niños los adolescentes, los obreros o las mujeres.  La queja se hace más profunda y evidente, si cabe, en la segunda parte del libro. Hay que estar atentos, nos dice, y lo hace con versos como estos:

Mujeres transformadas en cenizas

se agitan en  arenas movedizas.

Humanas silenciosas agonías

en secuencia monótona en sí mismas.

O estos otros:    Son millones los pobres que se afanan

en un vacío de hilo en hilo y  besan

el suelo amargo en propio entendimiento,

malgastando la sangre y  la existencia.

La queja y la protesta quedan , pues, reflejadas a través de una escritura directa y denunciadora, como cuando dice:.

Salarios de miserias, alegrías

de millones de vidas asesinadas.

Horas tras horas con sol y con lluvias

a la muerte que atesoran, retaban.

Palabras como: lluvia, tierra, sangre, esperanza, tristeza, muerte,  silencio, nubes o fracaso, forman parte de esta poesía escrita desde el convencimiento y  desde la  reflexión, Francisco Fenoy las utiliza, las convierte en herramienta imprescindible para dejar bien claro que, de ninguna manera, está conforme  con las formas ni con el trato que por parte de una sociedad injusta reciben los más débiles.

Sonríe largamente al  azar de esta

puta vida de olor a cementerio,

junto a las hermanitas que socorren

a los ancianos, solos e indefensos.

Queda  patente  el grado de preocupación que se refleja  en estos poemas por aquello que sucede, ya sea en su entorno más cercano o   deteniéndose en la contemplación que nos lleva a observar desde la lejanía  la alarmante situación en la que se encuentra nuestro planeta.

Pero la esperanza no debe abandonarnos nunca, y aquí, en los versos que a continuación señalamos, se vislumbra esa pizca de esperanza necesaria para seguir dando sentido a nuestra existencia.

Sabiendo que la vida tiene sangre

roja, roja: con lucha de audaz vuelo,

firmes van respondiendo mis hermanos

contra ese continente virulento.

De esta forma caminan con los puños

bien altos, dando fe en levas Al Centro.

Pepa Nieto

                                                

                                                 Que golpee y golpee

                                                 hasta que nadie

                                                 pueda hacerse ya el sordo

                                                 que golpee y golpee

                                                 hasta que el poeta

                                                 sepa

                                                 o por lo menos crea

                                                 que es a él

                                                 a quien llaman

                                                

                                                 Mario Benedetti

                 

                 CON LA SANGRE HERIDA

        

EN MAR DE BRUMA

Alado anciano goza su reposo

a modo de un patriarca en lacio juego.

Templa la lira en ser y se acentúa

con movimiento en tono de silencio.

En un espacio de penumbra aérea

y decaída, denso anciano seco,

remonta lance en su cielo sin luna;

como vino que toma a justo precio.

Febril, inalterable con la lira

y en la paz mansa con el sol de invierno,

vive y siente sus notas con imágenes,

que son formas y llevan al misterio. 

Así su corazón con el crepúsculo

bailando en mar de bruma y viento.

Recuerdos que no sabe si son oros

o fiebre humanizada en agrio pecho.  

          

                          

            ODA A LA POBREZA             

Olvidada la lluvia sobre el río

dormida y desolada entre la niebla

observo, desde lejos, en su aspecto

más sombrío, la usura en su demencia.

Son millones los pobres que se afanan

en un vacío de hilo en hilo y besan

el suelo amargo en propio entendimiento,

malgastando la sangre y la existencia.

Arrugados, humildes: en un tránsito,

con arena de triste muerte. Quema

despiadada que rige los silencios.

Los silencios cargados de una faena

en futuro de luna inexistente.

Charco de nubes para mi presencia

cuando piso la tierra entre los hombres

y examino su frío y su tristeza.

Poblada soledad de piedra y aire

de alegrías morirse, no en pequeñas

muertes con pie pendiente de oleaje.  

                

         LOS NIÑOS ESTÁN SOLOS              

El mal nace en razones conocidas:

Copa vaciada sin sentido a tierra.

Aún a colmena de oro se reduce

su encanto si lo lame con su lengua

la rapiña, perdiendo, dulce y luna.

Y obligada conduce su pobreza.

Con el ahora, el antes y el después,

los niños gimen lluvia de colmena.

Los niños están solos y no hay sueños

a que remonten ruinas venideras.

La luna está dormida en el crepúsculo,

y no surge esperanzas en las mesas.   

Los niños están solos y en sus pasos

se dibuja profunda su tristeza,

con luchas de raíces pequeñitas,

perezosas en vuelos de palmera.

En alto, en bajo, siempre fascinantes,

sus diminutos ritmos me alimentan

a  justo pasaporte, en dulce lago.

Con las gotas de sangre que no cesan.

       SIN LUNA QUE REFLEJE                            

Sin luna que refleje en vena oculta

fuego limpio con norma adelantada,

adolescente inmóvil en la sombra

se duerme sin descanso en sueños de agua.

Necesitado busca compañía

en ginebras que mueren con el alba. 

Pálidas luminarias: rojas, negras,

de un lado a otro lado le desplaza;

en un zigzag de cuerpo fugitivo

que navega en la noche pierde-gana.

Tangible como el humo se percibe

sin horario, sin reloj: hora blanca.

Sin aurora que brote de su pulso

un bando que penetre la esperanza.

Joven sin lucha, suela ingenua en vuelo

perdido y desolado en su distancia.

Me deja un gusto amargo y enturbiado,   

de horizonte insensible a panorama. 

         NUBE SIN ESQUELETO                    

Un hombre espera al borde del camino

con su licor de sol y su desidia,

girando el hilo al hilo y sin objeto

con su sombra grotesca de gris vida.

Laberinto sin luna sueña el sueño.

Tierra muda sin aire y sin medida.

Donde sigue rodando su destino,

como confusa mancha desvalida.

Nube sin esqueleto, que se mira 

arrastrando su frente entre los hombres

y contempla su propia luz herida.

De un corazón de lluvia ciega en lidia,

siento y tomo su música y sus fines

con paciencia de piedra dolorida.

                          

                           

         

       

SILENCIOSAS        

Se pasa mucho tiempo en las farolas

junto a filas de rostros en espera.

Como arde la calor en buena noche

vela bajo un farol de esquina seca.

Con sus ojos vidriosos por el hambre,

llama que cuida tres olas pequeñas,

se ofrece al hombre que desea y elige

como agua desbocada sin fronteras.    

Y el hombre obtiene y cae su dinero

y gira para hijos, flores, mesa.

En jardines sin luna medio airea

y consigue minutos de su cielo.

Claro resto de lágrima benévola.

Nubes, fuentes: Invaden a la sombra.

Y acariciada por la brisa sueña.

Mujeres transformadas en cenizas

se agitan en arenas movedizas.

Humanas silenciosas agonías

en secuencia monótona en sí mismas.

        

              DEL PEDERASTA            

Con el creciente fulgor de la hoguera

la llama excede y anima la distancia.

A igual modo un narciso, sobre pasa

su espacio y busca con mente convexa.    

Y desnuda su vida con su vuelo

en máscara que en lecho dulce sueña.

Con fiebre ufana en sangre cada día

en montaje sin luna da licencia.

Intenta ser el joven melodioso.

Desciende, se desliza y, con secreta

compañía de niño adolescente;

se carga de mordiscos en la niebla

de cielo derribado.

                                     Aquí el miedo,

el frío, con silencio y la tormenta

en círculo lascivo. Fea verdad

que evade en olas de laña grosera. 

Este alevoso réptil, con insana

captura en las esquinas, logra y entra

por dentro de sensible carne y crece.

Fijo su noche amarga y me golpea.  

        ODA AL LUTE Y A SEMEJANTES                      

No hay cielo, no hay estrella, no hay textura.

Lleno de vaho triste y tan sediento

como grito de tierra en un vacío,

sin esperanza y con mira en deseo.

Va urdiendo frente a todo arbitrio injusto,

con la rabia de un tigre a caldo seco.

En juego a vida o muerte, busca el pan

con las garras que clavan su veneno.

Su soledad se enciende de apetitos

e irrumpe, con acciones de sucesos:

de unas jornadas firmes en monedas,

de unas jornadas firmes en secretos.

La precaria vivencia la compone

con odio, donde ríe con el viento.

Latido de balada oculta en nubes

de vena aguda en hambre al aire expuesto.

Abandonado al curso de sus horas,

sin luna que le entone su enderezo.

Así “entre cicatrices amarillas”

se produce sombrío mi lamento.

                      

DE LA MULTITUD           

Amalgama en viajeros silenciosos,

dividiéndose en calles, en aceras.

Como muros cargados, entre sombras

van de principio al fin y nada esperan.

Mareas retraídas, sin palabras;

sin palabras de rabias, de vergüenzas.

Gente neutra: sin ojos, sin corona

de fuego, ni horizonte; nada llevan.

No conocen la nube ni sus pasos,

ni tan siquiera la lluvia les refresca.

Y la ciudad se muere al son del musgo,

del musgo de viajeros que se queda

debajo de los nombres. Sin la danza

de la luna y que el tiempo les tolera,

con su torpe cadencia sin futuro  

con su torpe cadencia pasajera.

De impropios transeúntes soy cercado,

de transeúntes con su miedo a tierra.

Es la memoria que me pone el día

en la sangre, que fluye herida y ciega.

     

DEL ENFERMO POR TRAMA CRIMINAL         

Dónde encubrir tu gruta temerosa,

tu quejido entre muros acerados,

tu hilo de hastío, tu grito primero;

tu llanto sin respuesta: frío hábito.

Refugiado en la pobre habitación,

sin luz, solo y sin nadie; abandonado

en la terrible noche de escorpiones,

con la herida salvaje de hondo rayo.

En qué clínica bajan tu gemido

que lo elevan en el sótano áspero.

Quién te roba las noches de tus lunas,

hasta morir de invierno sobre helado.

Poseído del sueño misterioso

donde recobras música de labios,

con la inmensa oleada en melodías;

una sed de conjuros vas trenzando…

Fuego y seda mil veces calcinado.

Que la paz de la lluvia lenta y cálida,

sustente humedecida tu descanso.

      

                   TUMBA O CIELO

            ESTE CAMINO DE LUZ LENTA          

Vena oculta que en viaje a tumba mansa,

encendida late a modo de ala inquieta.

Sin ruidos, como lluvia diminuta.

Tangible, así que sombra de sol hecha.

Se conduce con horas de cuidado

aquí en este camino de luz lenta,

donde vive su vida: lumbre pura

con la muerte que sabe y se recrea.

Con su duelo de obstáculos camina

heredándose el cielo que contempla.

Siempre constante, siempre sucesivo;

con despuntado aire que en sí eleva.

Cuando logre la cumbre: doloroso,

viviente de oleaje; fría impera

una noche, sin voz y sin orilla. 

Categórico en luna la obra entrega  

de trabajo cumplido: El lenguaje

redondo en la palabra que rodea

el recuerdo perenne en su memoria.

A un feliz desenlace en la pelea.  

EN ESTE TRISTE VIAJE       

Sonríe largamente al azar de esta

puta vida, de olor a cementerios,

junto a las hermanitas que socorren

a los ancianos, solos e indefensos.

Y en lo profundo de este triste viaje:

pesadumbre y certeza en su desierto,

se aviene madurando sed cautiva

en prolongada linde en jugo lento.

Sin odio, sin el mito de la luna;

contempla su finito parpadeo.

Donde se ve trascurrir como humo

entre ancianos decrépitos y etéreos.

Cofrades del destino, si bien libre

en su medida, vive los tormentos.

Que no se informe a nadie, ni a familia

cuando el río alimente su deseo.

Porque, éste varón ha unido lenguas

y se emociona, con el fundamento 

que destruyen a canes. Si bien otra 

vez retorne lo humano a bajo cero. 

REVIVIENO LA LUCHA

                                                         

                                                           Tu vida negra y dura

                                                           pobre John. -Dieciséis toneladas-               

Reviviendo la imagen de la lucha.

Hombres fuertes matados a jornadas,

turbios, deshechos en su propio río.

Del río que camina hacia las fábricas.

Salarios de miserias, alegrías

de millones de vidas asesinadas.

Hora tras hora con sol y con lluvia

la muerte que atesoran, la retaban.

Con las manos abiertas hacia otros,

-corazones que apuntan madrugadas-

un buen día quedaron en la sombra

a beber los lenguajes que sonaban.

Para juntar memorias entre propios,  

crecieron como el día con el alba.

Compañeros de sangre, libres fluyen

alzados, como un hombre con espada. 

Nublado de pedrisca. Recompensa:

Polvo negro y sin luna adelantada.

De sus dones fallidos, sonreía

contándoles su historia fracasada.    

  SOLIDARIO CON LA EMIGRACIÓN                            

Hay millones de rostros que padecen,

comen con frío y con pan de centeno.

Una esperanza nueva que transita

con hambre en luz, con hambre en tumba o cielo.

Sabiendo que la vida tiene sangre

roja, roja: con lucha de audaz vuelo,

firmes van respondiendo mis hermanos

contra ese continente virulento.

De esta forma caminan con los puños

bien altos, dando fe en levas Al Centro.

Al igual que ellos, negro soy con pies

ligeros, obligado a descontento

de jornal, y desnudo en carcajadas,

poderoso de sol de luna y sueño.

Hablando, pronunciando alegres máximas

voy vibrante, nacido; placentero

con mis hermanos: noche levantada,

cada día de frente y desenvuelto.

Siempre con este amor de gran azul

que me nutre canciones de buen género.

    

          

                SOMBRAS QUE DUERMEN               

Sombras que duermen con pausas de réquiem

en este mundo nuestro y sin hacienda.   

Sin hacienda y negados a posibles,

igual que nube herida que se vuela.

No dejan un legado transparente

con reflejos de luna, ni secreta

fontana que fomente la energía 

en transmitir sonidos de agua fresca.

Aunque aquí se confunda muerte y vida,

le arde su corazón en ágil lengua.

Donde se pierde de amor y agonía

con el nudo que corta y manifiesta.

Compañeros, el mar nunca está calmo.

Se agita en subterránea quiebra, llegan

en corrientes con locas pulsaciones

y se pronuncia en olas que altas ruedan.

Como la misma historia de los hombres,

que en torno bulle y dentro me golpea

como latido en grano de simiente:

Semilla en fruto que en la noche vela.

NOCHE DORMIDA         

Hay tanto que destruir, tanto aviso

en este mundo enfermo en la indolencia

y entregado sin ruidos, a esta ausencia

encontrada con todo lo creativo;

que va allanando en ánimos, sus mientes,

sus valías; y alcanza la postrera

hora de su crepúsculo, tocados

en propio pavimento, y sin materia.

Capto la voz de antiguos compañeros, 

creativas contra dóciles e iglesias.

Mensajes con latidos trasformaban

corazones y en rojas sangres siembran. 

Dinamiteros por la causa piquen,

calen activen e esa momia lenta,

que no se agita con temperatura

de sangre, ni con signos de tormenta.

Y esta noche dormida en cielo y luna

ganen la voluntad con la firmeza,

que griten –puño en alto- vida pródiga

mujeres y hombres, y consigan meta.    

         

          

              TRANSPARENTE

Sombra o monotonía, ¿quién espera,

quién espera a la Parca con lamentos?

cuando lo cotidiano se le ofrece:

Campo y ciudades, charlas y recuerdos.

Es hermosa la lluvia y la montaña,

aun capturado el hombre en su agujero.

En silencio camina con la tarde

en tierra y con la luna de concierto. 

Ahora con este viaje sumergido,

es hermoso el crepúsculo en su tiempo.

Crepúsculo que va hilándose al rito

de ceñida tortura en árbol nuevo.

Bien que siga la lucha con los hombres,

vive maduro para este trecho.

Viva, tenaz la rueda va rodando,

vivo tenaz entona himno prosélito

en mitad de la bruma.

                                          Transparente              

va como agua de río en gozo lecho:

hablando del futuro y de su fruta 

y predice un mañana, vivo y recto.

        

           

RAZONES QUE PROMETEN  

               Mermado por el tiempo, la batalla

               abandona. Predice que se acaba

               y que no aprende y cuida de su fuego,

               que le devora más que vista a premio.

               En la colina viendo al otro lado:

               aguas, acequias sin linde.  Confiado

               la soledad levanta, porque llega

               otro nivel, reflejo y eco, de esa

               luna, guía de su vasto desierto.

               Y paladea: ése soplo nuevo

               que vive los minutos que le queda  

               dentro de sí, y alegre se lo lleva.

               Tendida la espesura, terminada

               la obra; otros prosiguen. Todo avanza

               con el sol que define de razones

               que prometen. Extensa ala en la noche

               abriendo el aire, le muestra episodio.  

               E inmóvil el anciano inhala hondo.

                             

                         

            CON LA MADRE TIERRA           

Rodeado de muerte y entregado,

siente con este instante, tierra alerta,

tierra virgen que hechiza en ala abierta.

Madre tierra de soplo perfumado

con beso pío y de bondad gozado

en dulce languidez, de onda despierta.

Tierra anhelada con tierra cubierta.

Tierra profunda, cielo sosegado.

Esa luz sin espina aparecía 

en fresco dar sin ánimo ni plaza,

y vela el sueño en nido caldeado.

Hecho valle, constante enriquecía

de sustento, el terreno que entrelaza:

semilla, rojo en luna; no domado.

Fin, año 2011. Correo-e: pacofenoy@hotmail.com